Rohrstock im Internat: Junge Frau über den Schreibtisch gebeugt

Unfug im Dameninstitut

Das private Dameninstitut Hartmann lag am Rand einer norddeutschen Kleinstadt, in einem grauen Backsteinhaus mit hohen Fenstern, blank gescheuerten Fluren und Uhren, die lauter tickten, als einer jungen Dame lieb sein konnte.

Es war das Jahr 1911. In der oberen Klasse saßen keine Kinder mehr, sondern junge Frauen, die auf Hausführung, Sprachen, Korrespondenz und gesellschaftliche Pflichten vorbereitet wurden. Sie trugen dunkle Kleider, weiße Kragen und geflochtenes Haar. Sie sollten Haltung lernen. Anstand. Gehorsam.

Klara Rehfeld, achtzehn Jahre alt, lernte davon am wenigsten.

Sie war hübsch, klug und viel zu lebhaft für ein Haus, in dem selbst die Gardinen streng zu fallen schienen. Seit Wochen brachte sie Unruhe in die Klasse. Erst versteckte sie Kreide. Dann vertauschte sie Hefte. Schließlich zeichnete sie auf die Rückseite der Wandkarte eine Karikatur von Fräulein Hartmann: lange Nase, strenger Mund, Rohrstock unter dem Arm.

Die Mädchen kicherten, als die Karte heruntergezogen wurde.

Fräulein Hartmann kicherte nicht.

Sie stand vor der Klasse, hochgewachsen, dunkel gekleidet, die Haare fest im Nacken gebunden. Ihre Augen wanderten über die Reihen, bis sie bei Klara hängen blieben.

„Fräulein Rehfeld.“

Klara wurde blass. „Ja, Fräulein Hartmann?“

„Treten Sie vor.“

Vor der Klasse zur Rechenschaft gezogen

Klara erhob sich. Der Stuhl schabte über den Boden. Alle Augen folgten ihr, während sie zwischen den Bänken nach vorn ging.

Auf dem Pult lag die Wandkarte. Daneben lag der dünne, gelbliche Rohrstock, den Fräulein Hartmann selten benutzte, aber nie ohne Grund sichtbar aufbewahrte.

„Ist dies Ihre Zeichnung?“

Klara schwieg.

„Ich frage nicht zweimal gern.“

„Ja, Fräulein Hartmann“, sagte Klara leise.

Ein Raunen ging durch den Raum. Fräulein Hartmann hob nur einen Finger, und sofort wurde es still.

„Sie sind achtzehn Jahre alt. Sie sind keine kleine Göre, der man Albernheiten nachsehen muss. Sie sind eine junge Frau, die es besser wissen sollte.“

Klara senkte den Blick.

„Sie haben den Unterricht gestört, mich verspottet und die anderen Damen zum Lachen gebracht. Sie haben also vor der Klasse gehandelt. Dann werden Sie auch vor der Klasse die Folgen tragen.“

Klaras Hände krampften sich in den Stoff ihres Kleides.

„Fräulein Hartmann, bitte…“

„Kein Wort mehr.“

Über den Schreibtisch gebeugt

Fräulein Hartmann trat zur Seite und zeigte auf den schweren Schreibtisch vorn im Raum.

„Beugen Sie sich darüber.“

Klara hob erschrocken den Kopf. Ihre Lippen öffneten sich, doch sie sagte nichts. Sie wusste, dass Widerrede alles schlimmer machte.

Langsam trat sie an den Schreibtisch. Die Klasse hielt den Atem an. Sogar draußen auf dem Hof schien es stiller zu werden.

Klara legte die Hände auf die polierte Holzplatte. Dann beugte sie sich vor, bis ihr Oberkörper flach über dem Schreibtisch lag. Ihr Gesicht war rot vor Scham. Sie starrte auf das Tintenfass, auf die Feder, auf ihre eigenen Finger, die zitterten.

Fräulein Hartmann stellte sich hinter sie.

Sie ergriff den Rocksaum der jungen Frau und warf ihn hoch. Ein weißer Slip kam zum Vorschein. Jedenfalls für den Moment, denn schon im nächsten Augenblick zog Fräulein Hartmann auch diesen herunter und legte Klaras blanken Hintern frei.

Der jungen Frau stieg die Hitze in die Wangen. Sie schluckte schwer, beschwerte sich aber nicht. Wohl wissend, dass sie ihre Situation damit nur verschlimmern würde.

„Zwölf Hiebe“, sagte Fräulein Hartmann ruhig und strich über die zarten, blanken Bäckchen. „Mit dem Rohrstock. Danach werden Sie sich entschuldigen und den Rest der Stunde schweigend stehen.“

Klara presste die Lippen aufeinander.

Der Rohrstock hob sich.

Zwölf mit dem Rohrstock

Der erste Hieb traf hart und sauber.

Klara riss die Augen auf. Der Schmerz schnitt durch sie hindurch, scharf und brennend. Sie zuckte, blieb aber über dem Tisch.

Der zweite folgte auf die andere Seite. Ein dünner roter Strich zeichnete sich auf ihrem nackten Po ab. Klara sog die Luft ein.

Beim dritten Hieb bebten ihre Knie.

Beim vierten kam ein leises Schluchzen.

Fräulein Hartmann blieb unbewegt. Nicht hastig, nicht wütend, nicht grausam. Streng. Unerbittlich. Jeder Schlag saß dort, wo er sitzen sollte, und jeder machte klar, dass dieser Unfug nicht mit einer Ermahnung enden würde.

Klara hatte geglaubt, sie könne sich beherrschen. Sie hatte gedacht, sie würde keinen Ton von sich geben. Doch nach dem sechsten Hieb liefen ihr die ersten Tränen über die Wangen.

Hinter ihr saß die Klasse reglos. Kein Kichern mehr. Kein Flüstern. Nur das trockene Zischen des Rohrstocks durch die Luft und Klaras gepresster Atem erfüllten den Raum.

Beim achten Hieb krallte sie sich so fest in die Tischkante, dass ihre Knöchel weiß wurden.

„Stillhalten, Fräulein Rehfeld“, sagte Fräulein Hartmann.

„Ja… Fräulein Hartmann“, brachte Klara hervor.

Der neunte und zehnte Hieb legten neue Striemen über die alten. Klara wimmerte nun offen. Ihre Schultern bebten. Die Scham vor der Klasse war fast so stark wie das Brennen, das sich über ihre Rückseite zog.

Beim elften Hieb brach ein Schluchzen aus ihr heraus.

Dann hob Fräulein Hartmann den Rohrstock zum letzten Mal.

Der zwölfte Hieb traf mit voller Strenge.

Klara schnappte nach Luft, presste die Stirn auf die Tischplatte und ließ die Tränen laufen.

Striemen und Tränen

Es dauerte einige Sekunden, bis Fräulein Hartmann den Rohrstock senkte.

„Aufrichten.“

Klara gehorchte langsam. Ihr Gesicht war nass, ihre Wangen glühten, und sie wagte es nicht, die anderen anzusehen. Sie wusste, dass die Striemen bleiben würden. Vielleicht bis zum Abend. Vielleicht bis zum nächsten Morgen.

Fräulein Hartmann trat vor sie.

„Was sagen Sie?“

Klara schluckte. Ihre Stimme zitterte.

„Ich bitte um Entschuldigung, Fräulein Hartmann. Für die Zeichnung. Für das Lachen. Für den Unfug.“

„Und?“

Klara sah kurz zur Klasse, dann wieder zu Boden.

„Es wird nicht wieder vorkommen.“

Fräulein Hartmann nickte knapp.

„Das hoffe ich für Sie. Stellen Sie sich dort an die Wand. Hintern frei!“

Klara ging mit steifen Schritten zur Seite. Jeder Schritt erinnerte sie an den Rohrstock. Sie stellte sich neben den Ofen, die Hände gefaltet, den Blick gesenkt. Hinter ihr begann Fräulein Hartmann den Unterricht, als sei nichts weiter geschehen.

Doch in der Klasse wusste jede junge Frau, was geschehen war.

Der Unfug war vorbei.

Und Klara Rehfeld stand mit tränenfeuchtem Gesicht, brennenden Striemen und gesenktem Kopf da und begriff zum ersten Mal an diesem Tag, dass Fräulein Hartmanns Geduld eine Grenze hatte.